Dans le désert des hommes où naissent les miracles
Lointain dans l’horizon chacun est seul en somme
Tout au long du voyage le temps d’un trait d’union
On s’enivre de rhum d’opium ou de courage
Chacun à sa façon fugue ou pèlerinage
Tous des bêtes de somme un pas une rançon
Les routes mènent à Rome ou au vagabondage
Ou suivent le clairon le même décorum
Pour le même message le monde tourne en rond
Éternel métronome minuteur des passages
Clochard ou économe charnier ou sarcophage
Le même crématorium la même destination
Le temps tueur sans âge agit sans distinction
L’horloge anthropophage aura toujours raison
Dans le désert des hommes on passe sans raison
Gilles St-Onge
Foi
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