La résignation du poète

Si je la libérais

Ma plume parlerait d’elle

Dessinerait des mots

Des mots qui ensorcellent

En s’inspirant d’Hugo

Le maître qui excelle

Si je m’en libérais

Si j’étais un poète

Sachant parler des choses

Sachant parler de çà

Un poète qui ose

Ce que je n’ose pas

Sans l’orgueil qui sclérose

Serais-je ce poète ?

Si je savais décrire

Cet Éden dans ses yeux

Ce halo de lumière

Qui l’habille de ses feux

Son sourire de rosière

Son charme dangereux

Si je savais écrire

Si ma plume de guerre

Avait su déserter

L’espace d’un instant

Elle aurait pu flâner

Du côté du printemps

Peut-être même aimer

Peut-être même se taire

Ma tête est forteresse

Mon cœur envie Miron

Et Pablo Neruda

Et tous les Aragon

Que je ne serai pas

La révolte est un don

Et pourtant ma faiblesse

J’écris à l’encre noire

Sur une feuille rouge

Des pamphlets batailleurs

Visant tout ce qui bouge

Je sculpte la douleur

De ce monde à la gouge

Pour mieux ne pas la voir

Je ne suis pas poète

Je suis un Cyrano

Vous connaissez l’histoire

Un homme de trop de mots

Toujours au désespoir

De trouver ceux qu’il faut

Craignant qu’elle le rejette

Chacun a ses travers

Ma peur est mon tourment

Ma main m’est infidèle

Et mes vers impuissants

Trop de beauté me gèle

Et me glace le sang

Je ne dirai rien d’elle

J’écrirai comme hier

Je ferai des poèmes

Pour dénoncer les hommes

Pour nommer ceux qui souffrent

Pour décrier en somme

Ce monde qui pue le soufre

Prisonnier d’un automne

D’une saison sans « Je t’aime »