La vie est ainsi faite
Que d’un novembre à l’autre
Malgré les certitudes
L’hiver nous inquiète
Pareil à la mésange
Sur les bras faméliques
D’un bouleau effeuillé
Que le nordet dérange
La question du jour
Est celle de demain
Des rigueurs à venir
Des écueils du parcours
Et pendant que l’oiseau
Se ronge les saisons
Les griffes agrippées
À chaque jour nouveau
Je cherche dans la neige
Les premières brindilles
Les premiers brins d’un nid
Que l’espérance agrège
Il y a pour le rêveur
Dans la blanche étendue
Froide et anxiogène
Des millions de couleurs
Que l’artiste saisit
Pour en faire un tableau
Une chanson bohème
Ou une symphonie
L’hiver pour le poète
Est une page vierge
Le journal du monde
Des extases secrètes
© Gilles St-Onge
image: Aquarelle d’ Édith Cubérés-Dutertre
Le poète insoumis 