Auteur : Le poète insoumis

Puisqu’il faut bien mourir

Dieu en porte l’opprobre

S’il me laisse choisir

Que ce soit en octobre

.

Je voudrais voir l’été

Une dernière fois

Les femmes habillées

Un peu moins qu’il se doit

.

Et les jeux des enfants

Dans les parcs voisins

Les vaches dans les champs

Et les bottes de foin

.

Au jour de m’évader

De la geôle des hommes

Pour mieux m’évaporer

Dans la brume d’automne

.

Vers l’éternel hiver

Aux neiges de chagrin

Qu’il fasse qu’on m’enterre

Un jour d’été indien

.

S’il faut que le glas sonne

Pour résumer ma mort

Qu’on m’offre une couronne

De feuilles multicolores

.

Et qu’à mes funérailles

On porte des couleurs

Ni noir ni grisaille

Qu’on soit de bonne humeur

.

C’est avant de tomber

Que les feuilles sont belles

Si je dois vous quitter

Autant faire comme elles

Votre regard madame est mon pire ennemi

Ébloui par vos yeux aux couleurs de Joconde

Doux et torrentueux aux énigmes profondes

Je suis un animal sur la route la nuit.

…

Vos pupilles madame viennent blanchir mes nuits

Une pluie de Javel vient nettoyer le monde

Et le chat de ruelle n’est plus aussi immonde

Il se prend à rêver de sa prochaine vie

…

Il ne me reste plus qu’à plaider le délire

Votre iris innocent enflamme ma folie

Et le reste madame ne sait que renchérir

…

Refermez vos paupières et laissez-moi dormir

Et reposer en paix vous êtes trop jolie

Des yeux comme les vôtres m’ont déjà fait mourir

Chopin ne joue plus assez fort

J’entends des voix dès mon réveil

J’entends des voix dans mon sommeil

Des hurlements quand je m’endors

Finie la folie de Mozart

Ne reste que son requiem

Ne reste que les chrysanthèmes

À la boutonnière des morts

Les canons des états-majors

Enterrent ceux de Pachelbel

Et les pleurs des violoncelles

Ne savent plus être d’accord

Molière ne rit plus assez fort

Pour me distraire des trop-puissants

Des criminels de leur argent

Des monstres qui n’ont jamais tort

Finis les amours de Ronsard

Les vers devenus vert de gris

Meurent sur le papier jauni

D’un recueil couleur corbillard

Et l’ivrogne au fond de son bar

Est moins assoiffé que la haine

Et le monde a mauvaise haleine

À la table des charognards

Louis ne chante pas assez fort

Pour noyer les cris de la foule

Il n’y a rien de « wonderful »

Quand la mer recrache des corps

C’est toujours les copains d’abord

Mais nous n’en faisons pas partie

Les fleurs aux canons des fusils

Se sont fanées dans le confort

Personne ne chante assez fort

Pour couvrir le bruit du silence

J’entends les voix de nos consciences

Nous dire qu’il faut se battre encore

Voilà septembre qui revient

Porteur du bagage d’hier

Retour en classe et faits divers

L’angoisse du lundi matin

Voilà septembre qui revient

Annonciateur de l’hiver

Comme un orage sur la mer

Que voit approcher le marin

Voilà septembre qui revient

Et avec lui le goût amer

Des petites peurs ordinaires

Dont sont jalonnés les chemins

Voilà septembre qui revient

Et j’ai quinze ans dans mes artères

Comme un conscrit qui part en guerre

Trop conscient de son destin

Voilà septembre qui revient

Et je retrouve mon désert

Les années ne nous changent guère

On cherche toujours une main.

La mer s’est retirée

Laissant la plage nue

Vulnérable et superbe

Comme un corps étendu

Que l’amour exacerbe

Quand le drap est tombé

Au large l’horizon

Comme une fin du monde

Avale le soleil

Dans la cassure de l’onde

Et le soir s’émerveille

De sa propre chanson

Les effluves salines

Charroyées par le vent

Telles l’encens des messes

Portent au recueillement

Exposé aux caresses  

De cette paix marine

L’océan a noyé

Les rumeurs de la ville

Et du silence émane

Cet appel de l’exil

L’envie de fuir l’insane

Produit des vanités

L’hiver s’étend dans le printemps

Quand la froidure se faufile

Les neiges persistent dans l’avril

Et l’hirondelle prend son temps

 

Une triste saison s’étire

Quand se prolonge l’imminence

Que l’espoir cède à l’impatience

D’une prairie qui veut verdir

 

Et l’arbre retient ses bourgeons

Comme l’homme retient ses envies

Une parenthèse dans la vie

Un temps qui est toujours trop long

 

L’amour qui n’a pas abouti

Comme une passion qui vous ronge

Un désespoir qui se prolonge

Un jour qui ne voit que la nuit

 

Quand on attend de voir fleurir

Une tulipe printanière

La solitude est un hiver

Qui n’en finit plus de finir

 

© Gilles St-Onge 2019

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’herbe avait repris sa couleur

C’était au retour des oies blanches

La saison des pommiers en fleurs

T’en souviens-tu c’était dimanche

Te souviens-tu de ce verger

Du doux parfum de la campagne

De cette vue privilégiée

Sur le grand lac des Deux-Montagnes

As-tu gardé le souvenir

De nos vingt doigts entremêlés

Du baiser qui t’a fait fleurir

Comme tulipe au mois de Mai

Te souviens-tu de nos quinze ans

Il y a si longtemps déjà

De ce mystérieux sentiment

Au premier jour du cœur qui bat

Dis-moi la vie t’a-t-elle choyée

As-tu connu le grand amour

Celui dont nous avions rêvé

Aurais-tu oublié ce jour

Quand on connaît des jours très beaux

D’autres s’en vont s’évanouir

Car le bonheur est un bourreau

Sur l’échafaud des souvenirs

Mais sous les cieux où j’ai vieilli

La beauté est celle d’hier

On puise dans la nostalgie

L’inspiration des derniers vers

©Gilles St-Onge 2019

J’aime les soirs de pluie

Avec ses rues qui brillent

Le béton qui reluit

Les néons qui scintillent

Le bal des parapluies

Dont la ville fourmille

Dans une chorégraphie

Aux allures d’armadille

Et les éclaboussures

Des voitures pressées

Filant à toute allure

Près des trottoirs bondés

Appelant les injures

Des passants arrosés

Et les fous rires bien sûr

Des autres amusés

Et l’odeur de l’orage

Et le bleu de l’éclair

Comme j’aime le tapage

D’un virulent tonnerre

Quand le ciel est en rage

Et inonde la terre

Soulignant au passage

Que tout est éphémère

Et j’aime ta frimousse

Et tes cheveux mouillés

Ton corps qui se trémousse

Pour mieux se réchauffer

Le rouge de ta bouche

Que l’eau fait miroiter

Et le soir qui débouche

Sur une nuit d’été

Il me revient parfois du temps de mes onze ans

Souvenir d’une cachette où nous allions jouer

Où nous allions parfois nous cacher pour fumer

Où nous pouvions rêver à être un peu plus grands

Sur le bord de la route nous laissions nos vélos

Traversions le boisé qui menait sous un pont

Près d’une petite rivière ou d’un trop grand ruisseau

Entre deux comme nous mi-homme mi-garçon

On s’inventait des jeux on pêchait des crapets

Et la sorcière grise de la maison pierre

Ne nous effrayait plus du moins on le disait

Il me revient parfois l’été de mes onze ans

Le dernier de l’enfance et de mes illusions

Quand nous étions heureux et tellement innocents